Comme le jour est lourd à cette heure

devant la maison close

on l’habille de musique, de sifflements, d’écrans multicolores

les machines parlent seules dans le silence sonore

les oiseaux dorment, eux

ils savent que l’heure est lourde,

que les hommes dorment encore

dans le midi du jour

ils savent qu’ils dorment seuls

d’un grand sommeil factice

ils savent

les remèdes du mal

entrés petit à petit

dissipés sous la langue qui pâtît

acre

incapable d’articuler

par milliers ils agissent dans la nuit

la lumière fait douleur à l’œil tâché éteint

plus rien n’espère revivre

on se languit de vivre

dans l’immobile été

Je passais l’autre fois près de vous, d’un oeil presque incertain, j’aperçus votre corps couché sur la poussière, recouvert d’un infime drapé de sable aurore, à peine pour réchauffer vos pieds nus d’autres voyages

Protégé sous ses plis, vous dormiez comme un homme, quelques denrées cachées vous gardaient dans la vie

Dans le couloir défait, je décalque à mon oeil un abri pour le lien

Ineffable présence où vous êtes appendu

Mais qu’est ce que ce sarcophage, cette momie liquide et désapprivoisée ? 

c’est un homme

il n’y a pas d’ombre à l’ouvrage pour qui se courbe à l’être

seul, le regard parfois ne peut rien arrimer, il passe et rien n’advient

je suis celui qui passe après

et tout réapparaît

Tu allais, enjambant l’asphalte, fou de pas vers elle

scintillant comme l’oiseau, en corps brinquebalant de spasmes et de cheveux pressés

le soleil de fer long, planté comme un épouvantail dans la rue blanche de froid, rendait ton visage pourpre

en ta plastique légère, tu tenais ton angoisse sous la gorge, là, tapie tout près du cœur

encore, allant vers, étouffant ton squelette lourd de tes gestes étourdis, le regard fixe

où vas-tu ? t’attendent-ils quelque part ?

il est des flamands roses que j’ai connus jadis, échassiers merveilleux, leur présence élastique c’est la tienne aujourd’hui, que je cueille comme de l’or tombé de ta poitrine

Elle  arrive dans un râle qui saisit ma poitrine. Petite, maigre, les yeux enfouis sous un chapeau moderne, avec dessus les marques du capital inscrites comme des bannières obscènes.  Les yeux devinés mais hors regard, enclos sous l’épaisse chevelure brune déposée en muraille sur ses épaules, des morceaux de boucles de fer ornent mal son visage. 

Elle se dépose sans poids dans la cellule inhumée souterraine, le noir y est sonore, la lumière artificielle, elle demande une place dans un cri qui tord encore ma gorge, mon cœur alors est tombé dans un noeud qui demeure enserré. Il se souvient encore de ses mains tremblantes sur les genoux, de la forme de son corps, têtu dans sa clôture, de sa tête inclinée,  baissée sur les trous innombrables de son habit sombre et cloué. Frêle, certainement affamée, elle est partie soudain dans l’odeur ineffable des jours mauvais. Où vas-tu ? Est ce que quelqu’un t’attend là-bas ?

Jeune femme toute vêtue de douleur, tu es passée ce jour là devant moi sans me reconnaître, je garde de toi, incisant l’ingénue que je m’étais permise à demeurer avant de te connaître, la morsure vive du réel.